It’s Harold’s fault – E’ colpa di Harold – Harold este de vină

trilingual text

At subway entrances the crowd dissolves me
It reminds me of my childhood
When I was pulling bugs out of the soil with balls of tar tied with strings

Those behind plant gates
Seem trapped in forced labour camps

Millions and millions of tires, of soles pour on streets
The buzzing of the town is like a sinister crunching
The day, like a sticky paste

My chest turns into a tetra pack box
My heart a stone on the tiepin, that’s not even in fashion anymore

I pass by the maternity ward
I don’t even hear a cry, nowadays babies are born quiet
As if they knew that here is an inside, not an outside

Around me, there is a lot of talk about God
Not a minute passes without hearing: Damn – ( “Dumnezeii Masii” – Mothers’ Gods – Romanian swear word) – So, God does exist

At subway entrances, the crowd is a warm custard
The dead like only warm custard
………………………………………………………………………..
Where could, Harold, the butler, be? He left about one hour ago to buy tobacco for me and he’s not back yet… I got lost in the moment of living…

Agli ingressi della metropolitana la folla sta sciogliendomi
Mi ricorda la mia infanzia
Quando stavo tirando fuori gli insetti del terreno con le palle di catrame, legati con dei fili

Quelli „dietro” dei cancelli delle fabbriche
Sembrano intrappolati in campi di lavoro forzato

Milioni e milioni di pneumatici, di suole, riversano sulle strade
Il ronzio della città è come uno scricchiolio sinistro
Il giorno è come una pasta appiccicosa

Il mio petto si trasforma in un contenitore tetra pack
Il mio cuore, una pietra sul fermacravatta, che non è nemmeno di moda

Io passo davanti alla maternità
Non ho nemmeno sentito un grido, il giorno d’oggi i bambini sono nati silenziosi
Come se sapessero che qui è un dentro, non un al di fuori

Intorno a me, c’è un gran parlare di Dio
Non passa un minuto senza sentire: Dannazione – („Dumnezeii Masii” – dei delle madri ‘- parolaccia rumena) – Quindi, Dio esiste

Agli ingressi della metropolitana, la folla è una crema calda
Alla Morte le piace soltanto crema calda
………………………………………………………..

Dove potrebbe essere, Harold, il maggiordomo? é andato circa un’ora fa a comprare il tabacco per me e lui non è ancora tornato … ed io, mi sono perso qui, nell’attimo di vita…

la gurile metroului gloata mă dizolvă
îmi amineşte din copilărie când
scoteam gărgăuni (greieri) din pământ cu bile de smoală legate cu aţă
.
acei dincolo de porţile fabricilor
par lagăre de concentrare
.
pe străzi curg milioane de roţi, de tălpi
zumzetul oraşului este un ronţăit macabru
ziua o pastă cleioasă
.
pieptul mi se transformă în cutie tetrapack
inima-i o piatră acului de cravată, care nici nu mai este la modă
.
trec prin faţa maternităţii,
nu aud niciun scâncet, pruncii se nasc astăzi tăcuţi
de parcă ar intui că aici este un înăuntru şi nu un înafară
.
în preajmă se vorbeste mult de Dumnezeu
nu-i minut să nu aud: ’mnezeii măsii… – deci Dumnezeu chiar există
.
la gurile de metro gloata este o cremă caldă
Morţii îi place doar crema caldă
…………………………………………………………..
ce-o fi făcând Harold, majordomul, a plecat de-o oră
să-mi ia tutun şi nu mai apare… şi m-am rătăcit în secunda de viaţă

.